VENAILLE, Franck


Face tragique, corps menacé, rebelle à jamais

A jamais différent de ceux pourvus de tout.

Croyant pourtant à semblables chimères en d’

identiques rêveries conservées de l’enfance.

Il fredonne et cela donne ce léger clapotis

dans sa pensée, bleuté toutefois, pareil à cet

alcool trop amer que, frissonnant, l’on boit.

Tout juste un homme fait de sa propre mort

qui apprivoise les moineaux ceux-là gris de

douleur compagnons modestes de chambrée.

L’égal des grands soleils, du midi formidable,

de cette lame à vif qui perce le couchant.

Face tragique, corps menacé, rebelle à jamais.


Tragique

Je suis probablement un homme mauvais.

Grinçant de haine quand ma salive malade

coule de mes lèvres, là, sur ma poitrine.

Demandez-moi d'être heureux et me voici

lamentable et quelconque, vie ne se vaut

qu'en lambeaux épars sur un mur lépreux.

Enfant, j'aimais l'intimité des bas noirs

il m'en reste une attirance envers ce qui

brûle, ce qui exalte, ce qui fuit, hélas.

A pleine bouche je mords de rage, puis

solitaire, toujours vers l'ombre, m'enfuis.

J'ai peur. Je pleure. Ah, trop sensible suis!

La descente de l’Escaut
…..
L'eau Toute l'eau L'eau encore elle L'eau de

toujours suffira-t-elle cette eau à laver le

marcheur de ses fautes ? Dans un calme propre-

ment effrayant Le ciel et l'eau ne me dites pas

qu'ils vont s'absorber ! Que l'un et l'autre vont

copuler et, d'extase, se retourner, se vautrer, faire

pleuvoir ! Tout est si calme On n'entend que les

pas du marcheur à l'odée fixe : toute cette eau y

parviendra-t-elle ?

Du vaste paysage autrefois immergé s'

Elève une plainte dont nul ne connaît l'origine

Exprime-t-elle ce que les hommes nomment : la

Douleur ? Dit-elle ce, qu'à eux-mêmes, se cachent

Les peupliers serrés comme autant de frères au-

Tour de la dépouille du père Et qui geignent !

Disant l'angoisse ancestrale des pays plats

devant la montée de l'eau Ah ! Tous ces arbres

Dressés à l'intérieur même du fleuve Que je ne

sais pas voir mais dont je sens la solitude

Tels les grands crucifiés à l'angle des plaines !

…..

On marche dans la fêlure intime du monde

Ces soubresauts nés de la douleur primitive

Quelle est la voix qui le dira ? Quel sera

ce corps qui saura mener jusqu'à son terme la

Valse triste ? Une voix s'élève à l'intérieur

de nous-mêmes – voix chère – exprimant ce qui s'

apparente à l'expression de la plainte première

Je suis cet homme-là qui, tant et tant, crut aux ver-

Tiges et qui, désormais, dans la déchirure du lan-

gage se tient, regard clair, miné toutefois, blessé

Dans la fêlure du monde où les plaies suintent.

…..

Toutes les péniches descendent vers Gand ô

sur elles, se retourner, et parler à voix haute

Dire : soleil - immensité - calme des prés et

ce parti pris de la beauté : l'immuable, l'infi-

ni Mais pourquoi donc ces courbes du fleuve

dans une telle plaine semée de chevaux Qui

posent leur tête dans ma main Douceur sans âge

Puis, sur l'herbe, distinguer la marque des fers

de leurs sabots